Eu era mais uma da lista dele, ele era a minha lista inteira, eu era a décima na pagina, ele era meu primeiro, segundo, terceiro e todo o resto, eu era letras e um beijo com gosto de cereja, ele era o usurpador da minha alma, eu era o nome, ele era o meu inteiro, enquanto eu era um parágrafo, ele era o meu livro, o livro que ele forçou o abandono da escrita, no meu bilhete um ‘te amo’ em caligrafia simples, no dele um ‘Fui... vou viver’ e em mim um fim interrompido, nele o pré-começo.
